Ho davanti a me un semplice pezzetto di gomma.
Un semplice parallelepipedo che sembra fine a sé stesso, una cosa inutile, una cosa da bambini, una
parte dura, una morbida, una parte scura ed una chiara.
Io da bambino la adoperavo per cancellare i piccoli errori sui quaderni di scuola e forse mi divertivo a
fare dei piccoli mucchietti di truciolini e cancellavo, cancellavo in attesa di cancellare ancora.
Ma in fondo cancellavo solo parole sbagliate, ricordo che quando dovevo cancellare l’inchiostro, il foglio
si sfondava sistematicamente. Probabilmente non ero ancora in grado di cancellare, insomma non avevo
la voglia di farlo perbene.
Poi quando meno me lo aspettavo mi sono ritrovato con cancellature che venivano da sé: perdita di
dignità, amor proprio, tranquillità, lucidità, igiene e tante altre cose ancora.
Tutto questo per una cosa sola: l’alcol.
Un mostro che non si cancella tanto facilmente e, per cancellarlo non serve la gomma dura che sfonda
la pagina, serve quella morbida che accarezza, che non fa male perché in quel periodo non ci vogliono
le strusciature troppo forti ma la determinazione di cessare con morbidezza, senza traumi, con accanto
non il correttore ma la famiglia e la gomma morbida.
Ivano